de buides ments i llengües,
les que esmolen la llança
en falses faules i dites
sense empremtes ni remembrança.
L'aire du falsedats,
les que es palpen a l'ambient,
sense dates ni natalitats
i que cauen per conscient
entre manades de trellats.
L'aire perfuma el moment
entren incrèduls i covards,
amb els actes del pensament
a la peça ferma amb brodats
i que es guanya el present.
L'aire viatja bufant,
sense temps, sense pausa,
calmat siga i va esperant
la data per la causa
del contraatac fragant.
L'aire perfuma i pudent,
pobra d'esta gent...
