dimecres, 28 de març del 2018

Y mil veces mintió

Cuantas veces dijo el viento
que no tenia brotes de grandeza,
que era sólo el pasajero de la nada,
que vivia ante el querer del tiempo
volando en sus días de aires.
Cuantas veces se sintió
mojado, roto, guiado,
y que por sufrido era un imaginado al sentir
que sólo obedecía a un solitario paseo,
que era un sólo yo
caminando por sus diarias raíces.
Cuantas veces afirmó
que no era ciclón, ni huracán,
ni un ligero vendaval
y que era la mano de la brisa
gozando de visión ajena.
Cuantas veces afirmó,
cuantas, cuantas veces
y mil veces mintió.

dilluns, 26 de març del 2018

Por los malos pasos

Hoy vuela un silencio a gritos
entre los manglares de las almas,
siendo el huesped y verdugo
conquistador de la inconsciencia
y un enquistador en el desierto,
que siendo reo,
queda huerfano y mudo
sobre las cenizas de la sien.
Hoy se arrastra en su silencio
entre las sílabas de la lírica,
de la física, de la química
y de la prolongada calma cínica,
la que se hace valer en la rabia
de un proceso que no marchó.
Hoy se golpea sobre las riendas
en la batalla de los ademanes
con los blandos corazones,
los que mueren débiles y sin futuro
sobre hojas del papel mojado
y en la cascada de las letras retorcidas.
Hoy vuela sí, pero no,
arrastrándose con su mortal veneno.

dimecres, 21 de març del 2018

Se paró el tiempo

Se paró el tiempo
mientras giraban las manillas
con el fuego de la esfera dorada
desde sus entrañas vivencias,
pero el cielo volaba gris sin pausa
con esas nubes lejanas y dispersas
que oteaban sobre el horizonte
de un triste y helado presente.
Hoy vuela el pensamiento
con aquel inerte jaque mate,
el que marchó buscando
la oportunidad de un mañana
que destruyera los moldes
de su dulce predicado
y el claro sujeto de luz
que enturbiaba esa huella
que deja el zapato sobre el fango.

Se paró el tiempo, sí,
y el guerrero descansó
sobre un lecho de hogaza
que alimentaba su ser.

dimarts, 6 de març del 2018

"Pentagrama d'una no vida"

El pitjor de la claredat en l'absència
és l'única que sempre estarà present
als envellits cors del record
junt a la frustració en soletat.
Els moviments forçats en la defensa
són tan clars en direcció
que s'allarguen en l'ombra dels anys,
baix els reflexos de la realitat,
per la comparsa dels no moments
en una fugida al cap davant.

I hui amb el record;
està ferit,
ferit i mort,
mort de sonmis
i fets incomplits.